tag:blogger.com,1999:blog-20922098548491989792024-03-19T04:15:26.531-07:00Taller de poesía documentalUna experiencia desde VenezuelaJacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-77736747891852721262011-05-29T10:21:00.000-07:002011-05-29T10:58:15.273-07:00Igor Barreto, poeta documental<span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);font-size:180%;" >Invitado especial al Taller</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN2UmdH6g4MpulJv_zz412uq6jEKwTnhvLiKhSiQKC6uShc_UUQgUi7vhJw53z-TzYTWJO3syFof5_RGeZt6xyw9ctgyqsr2vsUwwMBMe_9FmXWy2ldWMAw7E4XZo_9JMffjibBFgtHjA/s1600/google_earth_splash.png"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN2UmdH6g4MpulJv_zz412uq6jEKwTnhvLiKhSiQKC6uShc_UUQgUi7vhJw53z-TzYTWJO3syFof5_RGeZt6xyw9ctgyqsr2vsUwwMBMe_9FmXWy2ldWMAw7E4XZo_9JMffjibBFgtHjA/s320/google_earth_splash.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5612192611953387362" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii3OCS76mu-9slGDO-auR1eD4x0G1YrfOmCnsYAhdAbFKs50otS5YLrlg5cxQw-wnNTBWDBxRRJV_G4LazqLoekzsuZX6hvKLyl9c0WTM6T33ejTYgBcrvwamePS4yWiIfxy_Z6u7EeBY/s1600/a3%252Bgoogle%252Bearth-734323.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii3OCS76mu-9slGDO-auR1eD4x0G1YrfOmCnsYAhdAbFKs50otS5YLrlg5cxQw-wnNTBWDBxRRJV_G4LazqLoekzsuZX6hvKLyl9c0WTM6T33ejTYgBcrvwamePS4yWiIfxy_Z6u7EeBY/s400/a3%252Bgoogle%252Bearth-734323.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5612192875462588706" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Los libros de <span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Igor Barreto</span>, en su mayoría, llevan tras sus palabras precisas y punzantes, una profunda investigación. Él dice no saberse hasta ahora “poeta documental”. Pero lo es. Y el rótulo es un simple rótulo que poco importa. Valen sus horas de revisión de documentos de distinto tipo.<br />El pasado martes 17 de mayo nos hizo el honor de acompañarnos en nuestro taller de la Biblioteca de Los Palos Grandes y, haciendo uso de Google Earth y videos de YouTube explicó el proceso investigativo a través del cual llegó a su más reciente e inédito libro que gira en torno al monte Annapurna, mazico del Nepal, en la Cordillera del Himalaya, la décima cumbre más elevada del planeta.<br />La poesía documental está, sin que se revele demasiado, en libros de muchos poetas venezolanos. No hay inocencia en la escritura. Es mucho lo que se lee, se investiga, se pregunta, antes de llegar a algunos poemas.<br /><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP-KYdzzqE7P0hXoXZ4IAZX8GdeFtvgHwzDRlqQZHUb5G81-uRCr4ubnkGFGgjQiiF5z6WnpC8bx8o7SVK4Bonzb1Hw4Bf_ziocpJcN6PHGjM1MHKbkMfmGAGrxEFrbSTi7OIN0-DAcDc/s1600/-1.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP-KYdzzqE7P0hXoXZ4IAZX8GdeFtvgHwzDRlqQZHUb5G81-uRCr4ubnkGFGgjQiiF5z6WnpC8bx8o7SVK4Bonzb1Hw4Bf_ziocpJcN6PHGjM1MHKbkMfmGAGrxEFrbSTi7OIN0-DAcDc/s320/-1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5612194809648337010" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgICgaKbGNl6RRzQrEwRh3Nxzbc79rLQp4C6_-VrdMoSHUihI7b1wOiI6ILTaEr66iantuOPiLRHVRjZ2MfGQV1q5-7n1xcG9bKZm4Jz1K37n-hgsjRAAG9ZDYwgt2KpNpof6k6Rq3oIVQ/s1600/-2.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgICgaKbGNl6RRzQrEwRh3Nxzbc79rLQp4C6_-VrdMoSHUihI7b1wOiI6ILTaEr66iantuOPiLRHVRjZ2MfGQV1q5-7n1xcG9bKZm4Jz1K37n-hgsjRAAG9ZDYwgt2KpNpof6k6Rq3oIVQ/s320/-2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5612194230688570178" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC2d1V47UuURPa7Zs7LptdiqgxE02ZudVJpax36jWnj-U8kIfQzeGjRK-N9wWfHqgKhcn9RqisBPSMGJalNcvcw1ZIZZPUBSQw8f62W1oCT8eptcWKdcm368MPnKBrgafsP0Z5sQxVVeo/s1600/-7.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC2d1V47UuURPa7Zs7LptdiqgxE02ZudVJpax36jWnj-U8kIfQzeGjRK-N9wWfHqgKhcn9RqisBPSMGJalNcvcw1ZIZZPUBSQw8f62W1oCT8eptcWKdcm368MPnKBrgafsP0Z5sQxVVeo/s320/-7.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5612193746340435058" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuznVIa23hE24UJPyie8OGNNbMsIlkC5DDnXOgt1A-MKf-bl6oL6okfJWJLmitLdu7c8m0QwY1AsZcGNyhvL-CVw46MKV1zwCswjlDDuspdSj3ggyLyl6Hf1G-qJwm35mMzOd-5mi2AAI/s1600/-8.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuznVIa23hE24UJPyie8OGNNbMsIlkC5DDnXOgt1A-MKf-bl6oL6okfJWJLmitLdu7c8m0QwY1AsZcGNyhvL-CVw46MKV1zwCswjlDDuspdSj3ggyLyl6Hf1G-qJwm35mMzOd-5mi2AAI/s320/-8.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5612193361770074290" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Fotos: Cortesía de Gabriel Medina<br /></span></div><br /><span style="color: rgb(153, 51, 0);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">El Arbol de Mango </span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);"><span style="color: rgb(153, 51, 0);">Igor Barreto</span></span><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Para venir a poseerlo todo</span><br /><span style="font-style: italic;">no quieras poseer algo en nada.</span><br /><br />San Juan De la Cruz<br /></span></div><br />El árbol de mango<br />es inmortal<br />y no necesita de lo humano.<br />Forma umbríos claros<br />en lo denso del monte<br />y ahí perdura.<br />La palma<br />podrá sostener al mundo,<br />pero el mango<br />ha aceptado<br />la oscura llamada del bien.<br />Porque no quería tener<br />algo en nada<br />se ha ido:<br />más allá de las dunas azules,<br />entre madroños y píritus<br />de negra espina.<br />Allí<br />donde dos ríos se unen<br />como semblantes de soledad.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">Del libro: <span style="font-style: italic;">Tierranegra</span>,<br />Premio Concurso de Literatura Mención Poesía 1993,<br />en Homenaje a Efraín Hurtado.<br /></span></div><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">Origen del poema</span><br /><div style="text-align: justify;">Eso me lo contó Majín, y a mí me sorprendió mucho. El comenzó a hablar de los árboles como seres humanos, y como uno siempre tiende a separar la vida de los vegetales de la vida de los hombres, es una diferenciación muy común, pero profundamente; es una diferenciación un poco absurda. No porque los árboles aparentemente no se muevan, no tienen vida, o sea, he oído por ahí que las flores gritan cuando las arrancan. Lo cierto es que en una oportunidad él empezó a hablarme de la manera como se comportan los árboles, de las costumbres de los árboles. Me comenzó a hablar de árboles que yo siempre consideré que eran árboles de patio, árboles que convivían con uno, árboles resignados a un espacio humano. El me llevaba la contraria y decía que los árboles tenían sus propias costumbres y viajaban como viajan los hombres, viajaban solitarios porque los árboles viajan solos, nunca viajan acompañados, por lo menos estos árboles de los que hablaba Majín.<br />Me habló de las costumbres del mango, me dijo que el mango no necesitaba del calor humano, o sea, que este árbol despreciaba el calor humano, un árbol que nosotros siempre lo asociamos a algo tan entrañable, a la convivencia humana. De pronto decía Majín: "¿Usted quiere saber cómo usted va por ahí por esos montes y entra en una selva intricada y en el centro de ella hay un árbol de mango?, ¿cómo llegó ese árbol de mango ahí?", y yo decía: "¿cómo se mueven los árboles en esas extensiones, caminarán de noche, se irán a escondidas cuando nosotros dormimos?". Yo no sé; pero algo de eso ocurre y eso hace que ese árbol viva de manera tan solitaria y emigre, llega un momento en que el mango se cansa de la presencia humana y decide abandonarlo a uno. Hay un momento en que ese mango se cansó de la presencia de uno, se puso bravo o triste, quién sabe, y decidió irse.<br />Eso pasa en el limonero también, el árbol de limón es un árbol que siempre está asociado a los patios, al Limonero del Señor, del poema de Andrés Eloy Blanco, con aquella presencia tan caritativa salvando a Caracas de la peste, y resulta que el limonero a veces no es tan caritativo, llega un momento en que se molesta con uno y se va a vivir a otro lugar.<br />Leyendo a San Juan de la Cruz, hay una imagen que San Juan utiliza para hablar del místico, una imagen del pájaro solitario, un pájaro que cuando se posa al borde de un tejado siempre aparece en ese momento cuando ya la noche va a llegar y el sol ya se puso, o sea, ya desapareció en el horizonte y los últimos pájaros van a buscar abrigo. Esos son los pájaros solitarios que no buscan abrigo, lo que buscan es alejarse de los otros pájaros para que no los fastidien, así como estos árboles. Cuando un pájaro se posa al borde de un tejado y viene otro pájaro que no es solitario y se le para al lado, éste inmediatamente vuela y lo deja solo. Así decía San Juan que era el místico, un hombre que amaba estar solo, que esculpía la soledad, el tiempo de su soledad. Así, estos árboles. Así asocié el cuento de Majín con el disgusto de los árboles, cansados de compartir tanto tiempo con los hombres y que decidían experimentar y vivir la soledad.<br />Majín es un campesino que vive, debe vivir todavía, quién sabe, en el hato de La Trinidad del Arauca. Nunca supe su apellido; Majín es algo así como un mago, un hombre de una gran memoria, con muchas historias. Todo el mundo en ese hato, los demás llaneros y la gente que llegaba por ahí, cuando querían recordar algo, recurrían a Majín. Era la memoria de ese territorio. Yo lo visitaba muchas veces; él dormía sobre un cuero de ganado, como dormían antes los llaneros. Al cuero del ganado le decían billete, porque valía más que la carne. Muchas veces a las reses las despresaban y dejaban la carne tirada y se llevaban solamente el cuero, porque era el cuero lo que valía, era el billete.<br /></div><br /><div style="text-align: right;">Tomado del blog del poeta:<br /><a href="http://www.igorbarreto.blogspot.com/">http://www.igorbarreto.blogspot.com/</a><br /></div>Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-78857628384767034882011-05-14T05:19:00.000-07:002012-01-01T20:08:13.922-08:00TALLER EN CARACAS<span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);font-size:130%;" >EN LA BIBLIOTECA LOS PALOS GRANDES<br />(Alcaldía de Chacao)</span><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Comenzamos el pasado 26 de abril con una sesión introductoria, discusión de conceptos y el abordaje de la poesía desde la realidad. Las dos siguientes sesiones fueron de trabajo intenso en el taller y de revelación del libro que cada quien va elaborando con las técnicas y la mirada propuesta. Lo que sigue son textos de algunos de los diez participantes realizados durante dos sesiones continuas. </span><br /></div><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">EJERCICIO No. 1</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">Trabajo a partir de NOTICIAS</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcPybmtxbTmlFSh1gMMWv9KePeGsMoGxfIrX7MsFbY_X8GJhM0zwqPluLNS3dbTra7hUzyV0iTIgU76K1jnHe84ikMy8GyIpJGHWcQ5Fati9EfOcyPgsSulON3jbcc-qyeS7KgQovzScAF/s1600/Relampago-del-Catatumbo.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcPybmtxbTmlFSh1gMMWv9KePeGsMoGxfIrX7MsFbY_X8GJhM0zwqPluLNS3dbTra7hUzyV0iTIgU76K1jnHe84ikMy8GyIpJGHWcQ5Fati9EfOcyPgsSulON3jbcc-qyeS7KgQovzScAF/s400/Relampago-del-Catatumbo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606539620370768706" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">La Mano de Zeus</span></span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">María Teresa Ogliastri</span><br /><br />Si desaparece el relámpago<br />si ese rayo silente decide no volver<br />¿a dónde irán las luciérnagas a titilar el mensaje?<br /><br />sobre la ciénaga seca<br />el cielo rojo incendia la montaña<br />y un dios encadenado<br />ruge dolor<br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">Información:</span><br /><span style="font-weight: bold;">"Desaparece" relámpago del Catatumbo</span><br />Ambientalistas venezolanos están preocupados por la desaparición, por un tiempo prolongado, de un singular fenómeno natural conocido como el relámpago del Catatumbo.<br />El relámpago aparece sobre los cielos del occidental estado Zulia, entre 140 y 160 noches por año. Cada vez que lo hace refulge por entre siete y diez horas continuas, con una frecuencia de 50 descargas por minuto y con una intensidad de hasta 400.000 amperios, de acuerdo con algunas mediciones científicas.<br />En el siglo XIX, el naturalista alemán Alexander Von Humboldt lo describió como "explosiones eléctricas que son como fulgores fosforescentes". Se trata de un fenómeno mundial excepcional, que forma parte también de la cultura y el folklore de los zulianos.<br /></span><span style="font-size:85%;">(Fuente completa: <a href="http://www.bbc.co.uk/mundo/cultura_sociedad/2010/03/100304_19354_venezuela_catatumbo_falta_relampago_jrg.shtml">BBC</a>)</span><br /></div><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOEOXsjJB2G9xzUHOfoNA8LJZg8j750ubNuYg-EHXUf7dbs-ccOC-LFKWHu8Rr59gstXvBNBjfpv-mK9KheTU89fzOc1qCt_LSX-5n5g5dq3Px9tT5HAnFipwu5fz_EVZz52aBaoh7psE7/s1600/Hormigas.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 210px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOEOXsjJB2G9xzUHOfoNA8LJZg8j750ubNuYg-EHXUf7dbs-ccOC-LFKWHu8Rr59gstXvBNBjfpv-mK9KheTU89fzOc1qCt_LSX-5n5g5dq3Px9tT5HAnFipwu5fz_EVZz52aBaoh7psE7/s400/Hormigas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606539783658255314" border="0" /></a><span style="font-size:180%;"><br /></span><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Nota de natura </span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Claudia S. Sierich</span><br /><br />Participar de una formación circular<br />y dar vueltas hasta morir exhausto.<br />Formarse masivamente en espiral<br />y circundar sin cesar en curioso y preciso trance<br /><br /><div style="text-align: right;">como una hormiga<br />en cualquier parte del mundo<br /></div><br />Y reaccionar en cadena sin causa ni conocimiento<br />andar en rondas, volutas, serpentines, liberar<br />un aroma, incitar a otro, a cualquiera en el mundo<br />a que también ronde sin pena ni causa<br /><br /><div style="text-align: right;">como yo ayer<br />en cualquier parte del protocolo<br /></div>Avanzar en hipnosis sacramental<br />seguido por miles, siguiendo a millones<br />abandonar lo evidente, dejar la forma conocida<br />y unirse al magnético ceremonial y voluptuoso<br /><div style="text-align: right;">como si fuéramos a saber<br />por saber olvidado<br /></div><br />Morir finalmente en algún impredecible<br />morir de muerte, geométricos<br />alucinantes y suicidas, morir del ritual<br />imantado y en espiral, el más poético<br /><div style="text-align: right;">encontrado en los procesos mortuorios<br /> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">del reino animal.</span></p><br /></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">Información: </span><br /><span style="font-weight: bold;">Hormigas recurren al espiral para concretar un hipnótico y masivo suicidio</span><br />Un extraño fenómeno entre las hormigas es la de participar en una formación circular y dar vueltas hasta que mueren exhaustas<br />Existe un raro y poético fenómeno entre las hormigas negras que consiste en formar, masivamente, un espiral y dar vueltas hasta que mueren exhaustas. Este funesto y geométrico trance se ha observado en poblaciones de hormigas alrededor del mundo e incluso se ha documentado varias veces en video.<br />Al parecer este peculiar comportamiento se debe a una bioquímica reacción en cadena de la que aun se desconoce la causa, y que provoca que una hormiga comience a andar en círculos. Acto seguido, libera un aroma que incita que otra hormiga la siga hipnóticamente y así hasta que pueden llegar a reunirse grupos de hasta millones de miembros que abandonan sus estructuradas tareas cotidianas para unirse al magnético ritual.<br />Finalmente, en algún punto, llega la muerte geométrica. No se ha confirmado si esta se debe a que las hormigas no pueden parar de caminar en medio de esta hipnosis colectiva y mueren exhaustas, o si más bien el espiral va cerrándose gradualmente hasta que se produce una asfixia masiva. Pero en cualquiera de los dos casos, las hormigas protagonizan una de los rituales más poéticos que se conocen en los procesos mortuorios del reino animal.<br />(Fuente: <a href="http://pijamasurf.com/2010/09/hormigas-recurren-al-espiral-para-concretar-un-hipnotico-y-masivo-suicidio/">Pijamasurf</a>)<br /></span></div><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqC1-KwRHCjoZJDLHf2q-17_IS-8FgRIcc-BHwegiquJRdX3YDPLJkSmnfxu1eKiZo37Vcs17B0OaRvZaVxSe1NhnOcCoNGidbxrSWsKThSjGWwsZAgl7ShBr7bSusDBDqttrdTYlIWMhH/s1600/Siamesas.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqC1-KwRHCjoZJDLHf2q-17_IS-8FgRIcc-BHwegiquJRdX3YDPLJkSmnfxu1eKiZo37Vcs17B0OaRvZaVxSe1NhnOcCoNGidbxrSWsKThSjGWwsZAgl7ShBr7bSusDBDqttrdTYlIWMhH/s400/Siamesas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606540097188641170" border="0" /></a><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);"><br />Nos va muy bien así</span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Alba Lousinha</span><br /><br />Nacer sola es lo común,<br />mas lo común no es parte de mi vida.<br /><br />Cuarenta años compartidos.<br />Un marido, placer a tres voces,<br />A seis manos, a dos almas…<br /><br />Más vale el amor contigo y con él<br />Que la independencia en soledad,<br />“nos va muy bien así”…<br /><br />Una vida de circo: asombro,<br />miradas, ¡aplausos!<br /><br />Trueque de trucos por comida…<br />para una araña siamesa<br />a la que sólo le falta<br />dar a luz una vida.<br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:85%;" >Información: </span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-weight: bold;font-size:85%;" >La historia de las siamesas indias casadas con un hombre hace 22 años</span><span style="font-size:85%;"><br />Las mujeres nacieron en Barsirhat, Bengala Occidental, India hace 39 años. Son siamesas: están unidas por la cintura, por lo que comparten hígado y aparato reproductor junto con tres piernas. Debido a esto, desde pequeñas aprendieron a caminar ayudándose con los brazos, por lo que comenzaron a ser conocidas como "las hermanas araña".<br />Ayara y Jayara Ratun tienen nombres artísticos: Ganga y Jamuna Mondal. Así recorren el país haciendo trucos y contando a los pobladores anécdotas de su vida, tan peculiar. Con el dinero que recaudan mantienen a su familia, que está formada por 22 personas.<br />Hace tiempo que médicos les confirmaron que hay chances de que sean separadas quirúrgicamente. Pero ellas se niegan a hacerlo, porque consideran que "les va muy bien así", tras cuatro décadas de ese modo.<br />Las siamesas están casadas con un hombre hace 22 años. Quedaron embarazadas y tuvieron a su hijo por cesárea, pero el niño falleció por complicaciones durante el parto. Para ellas, tener un hijo es una cuenta pendiente: aseguran que es lo único que les falta en sus vidas.<br />(Fuente: <a href="http://www.infobae.com/notas/578253-La-historia-de-las-siamesas-indias-casadas-con-un-hombre-hace-22-anos.html">Infobae</a>)</span><br /></div><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDgpT3H37Lm68ULfv3Kju6jBAHT0GpWvVDZqpIbBVxob9G0LFCvuz_o9wMw5pPg3xHMLTv72CIv6g3Xwqx1Oy7MRSLQZhabNitczemf6Y0iGe1GypuxoHjBhvuKyYbI7Mi04_5N_pSk3sQ/s1600/Pantera.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDgpT3H37Lm68ULfv3Kju6jBAHT0GpWvVDZqpIbBVxob9G0LFCvuz_o9wMw5pPg3xHMLTv72CIv6g3Xwqx1Oy7MRSLQZhabNitczemf6Y0iGe1GypuxoHjBhvuKyYbI7Mi04_5N_pSk3sQ/s400/Pantera.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606540288245472770" border="0" /></a><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Pantera luminosa</span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Beatriz C. Calcaño</span><br /><br />Inédita<br />con tus “nubes”<br />enmarcadas en piel<br />te mueves en la espesa selva de las islas<br />paraíso de animales por descubrir<br /><br />¿Sabes que otra como tú<br />se pasea por el continente?<br /><br />Pero eres única<br />allí protegida<br />en el verde<br />salvaje y agreste<br />corazón de Borneo<br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">Información:</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold;">Científicos de EEUU constatan que la pantera nebulosa de Borneo es una nueva especie</span>.</span><br /><span style="font-size:85%;">Un equipo de científicos estadounidenses ha descubierto que la pantera nebulosa que vive en las islas de Borneo y Sumatra constituye una especie de felino completamente nueva. Hasta ahora se creía que este enigmático habitante de la selva ecuatorial pertenecía a la misma especie que se encuentra en el sureste asiático.</span><br /><span style="font-size:85%;">La pantera nebulosa de Borneo tiene una pauta de pelaje con manchas grandes (“nubes”). La mayor extensión de bosques que alberga a la pantera nebulosa es el Corazón de Borneo, una región salvaje y agreste de 220.000 Km2 cubierta de bosque húmedo ecuatorial, situada en el centro de la isla.</span><br /><span style="font-size:85%;">(Fuente: <a href="http://www.elmundo.es/elmundo/2007/03/14/ciencia/1173888859.html%29">El Mundo</a>) </span><br /></div><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDm6LlXOqviuF8YhPVWbSUJIvBwyrfK4qHUzbIfqtvgWNw81FiTU3nzQbA34LDK1jEWXAExRWCLZRNW50ugurZ_IwhU4IW7odAIXkIhx0HYlEso5uqEDX8btcttXvPI6WOWPzxBiHMGVvW/s1600/rita-levi-montalcini.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 349px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDm6LlXOqviuF8YhPVWbSUJIvBwyrfK4qHUzbIfqtvgWNw81FiTU3nzQbA34LDK1jEWXAExRWCLZRNW50ugurZ_IwhU4IW7odAIXkIhx0HYlEso5uqEDX8btcttXvPI6WOWPzxBiHMGVvW/s400/rita-levi-montalcini.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606540458776061986" border="0" /></a><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Centenario</span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Gabriel Medina</span><br /><br />Cuando ya no tenga ojos<br />Cuando ya no tenga oídos<br />Cuando mi cerebro se tranque con algún residuo de materia gris,<br />Cuando me vuelva victoriana<br />Y levante mi mano al fascismo,<br />Cuando camine sonriente al altar,<br />Cuando lea la biblia<br />Cuando me sienta inferior a ti,<br />Cuando pierda la esperanza, la fe<br />Y no quiera ser olvidada<br />En fin:<br />“Cuando ya no pueda pensar, quiero que me ayuden a morir con dignidad.”<br /><br />No me pidas que vele tu sueño,<br />Que calme tus miedos<br />No te atrevas a besarme<br />A abrazarme mientras cocino<br />A tararear de nuevo la misma canción,<br />No menciones que nos quisimos<br />Que vivimos<br />Que existimos<br />Que compartimos<br />Juntos alguna vez,<br />No envejeceré a tu lado,<br />No te veré morir,<br />Porque desde hoy:<br /><div style="text-align: center;"> “yo soy mi propio marido.”<br /></div><br />“…Morir es lógico…”<br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">Fuente:</span><br /><span style="font-weight: bold;">Entrevista: un cerebro centenario Rita Levi-Montalcini premio nobel de medicina </span><br />"Cuando ya no pueda pensar, quiero que me ayuden a morir con dignidad"<br />El 22 de abril cumple 100 años Rita Levi-Montalcini. La científica italiana, premio Nobel de Medicina, soltera y feminista perpetua -"yo soy mi propio marido", dijo siempre- y senadora vitalicia produce todavía más fascinación cuando se la conoce de cerca. Apenas oye y ve con dificultad, pero no para: investiga, da conferencias, ayuda a los menos favorecidos, y conversa y recuerda con lucidez asombrosa.<br />"Decidí no casarme cuando era adolescente. Nunca habría obedecido a un hombre, como mi madre a mi padre"<br />Sobrada de carácter, deja ver su coquetería en las preciosas joyas que luce, un brazalete que hizo ella misma para su gemela Paola, el anillo de pedida de su madre, un espléndido broche también diseñado por ella. Desde sus ojos verdes vivísimos, Levi-Montalcini escruta a un reducido grupo de periodistas en la sede de su fundación romana, donde cada tarde impulsa programas de educación para las mujeres africanas.<br />(Fuente completa: <a href="http://www.elpais.com/articulo/sociedad/pueda/pensar/quiero/ayuden/morir/dignidad/elpepusoc/20090418elpepusoc_2/Tes">El País</a>)<br /></span></div>Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-2554903205777394442011-05-13T14:06:00.000-07:002011-05-16T18:44:55.279-07:00TALLER EN CARACAS<span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">EJERCICIO No. 2</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">El documento visual</span><br /><br /><div style="text-align: justify; font-style: italic;">En el segundo ejercicio del taller los participantes recibieron al azar una fotografía y sobre ella escribieron, sin detenerse en el autor, el contexto, sólo en la imagen como documento.<br /></div><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLjXeCNMMSXB-pQMB2C02oZ5fr1pRC0VCXb0ITyGlQJI9O_u4SzMmaN99Y1nsTbFAu2lOttR9dTEYx-DlmcI2nB6-ywcWtC_rfUpAl-UYpLTavb5JI5BYKnh2SRl4YO8-a_UaR5xzkLOw/s1600/TdPD_fotos-04_%25C3%25A1ngel.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 388px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLjXeCNMMSXB-pQMB2C02oZ5fr1pRC0VCXb0ITyGlQJI9O_u4SzMmaN99Y1nsTbFAu2lOttR9dTEYx-DlmcI2nB6-ywcWtC_rfUpAl-UYpLTavb5JI5BYKnh2SRl4YO8-a_UaR5xzkLOw/s400/TdPD_fotos-04_%25C3%25A1ngel.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607423502231528418" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Luís González Palma, El Angel, 1992<br /></span></div><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Ángel de arcilla </span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Alba Lousinha</span><br /><br />¿Por qué te rezo me preguntan?<br /><br />Si tus rizos no destellan oro<br />Si no es de porcelana tu piel<br />Ni tus alas agitan el esplendor de la Gloria…<br /><br />Yo respondo<br />Ese pelo, flequillo azabache, desborda candidez<br />Yo comprendo<br />Tus manos gritan pobreza<br />Yo intuyo<br />Tus ojos, ángel, tus ojos exhalan humildad<br /><br /><div style="text-align: right;">¿Eres reto o gesto inocente?<br /></div><br />Ángel de arcilla noble,<br />Ante mi duda, yo pido<br />Me apartes de los que, vanamente, aun buscan la gloria en la opulencia.<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);font-size:180%;" >Ángel latino </span><br /><br />Ángel de arcilla<br />Ángel latino<br />Sin rizos de oro<br />Ni porcelana en el rostro<br /><br /><br />Háblame con la inocencia de tus ojos<br />Pacifícame<br />Que la pobreza de tu semblante me trascienda<br /><br />Sean tus manos curtidas estandarte de nobleza<br />Y tu cuerpo abrazo que sosiega.<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfr-GVNet_JFyV9sZ0_kJXAtyrxiqrvRcuJH4cpg9xPgEHtqdbXs_xwKYuI01uagu15h_bUaLYH_kqJBEfZ-vJBpSFXDKeNiXZjC95bzN_1OYYMC25gDTIMpsKzTmdtn994lVZ_KDyG_Y/s1600/TdPD_fotos-05_calle.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 286px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfr-GVNet_JFyV9sZ0_kJXAtyrxiqrvRcuJH4cpg9xPgEHtqdbXs_xwKYuI01uagu15h_bUaLYH_kqJBEfZ-vJBpSFXDKeNiXZjC95bzN_1OYYMC25gDTIMpsKzTmdtn994lVZ_KDyG_Y/s400/TdPD_fotos-05_calle.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607423892450362050" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">De fotógrafo desconocido<br /></span></div><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Oda en 4 frases y 1 pregunta a La Habana</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">—ensayo en negro y blanco —</span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Claudia Sierich</span><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Como me hice, no volveria a hacerme.</span><br /><span style="font-style: italic;">Tal vez volvería a hacerme como me deshago.<br /><br /></span>Antonio Porchia<br /></div><br />Como una ciudad poblada por invisibles te siento, como un indescifrable<br />igual a HM 03363 cualquiera, particular carroza del mañana desvencijado;<br />como el tiempo inverso y un asfalto anaranjado a cascajos<br />te deshaces al ritmo que te vas haciendo.<br /><br />Te vas haciendo y te yergues al sesgo, en otra perspectiva, como en esta<br />postal que me hace extraño espejo, como un nombre singular abandonado<br />sabes, figuras verticales que se inclinan ante el mediodía y te fugas<br />y Lezama Lima cuando murmura del deseo.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Cumplimentar un fragmento en el bosque...</span> ralo de piedra<br />y de cal, allí tus calles se alargan inclinadas como las mías<br />y mis anaqueles en esta imagen en negro y blanco más colorida,<br />toda una frase que se fue y vuela y tal vez vuelva.<br /><br />Un oblicuo, un latente decir se despliega. ¿Cuál es el trato<br />de la palabra intercambiada en la esquina ante ventanas<br />cerradas, ventanas entreabriertas y otras como ojos<br />hambrientos en esta frondosa, sola claridad?<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNb8QqvY0h4lI_QbW_ovKkLD_07WkYoYf57V9qhko92eh6Hd0-dhgKBTRjeB34DSSx9o8w2N7zx9q-70Ebfsa_i2br4j6ycoBduBfgqxVCUeQSaPCegPZRu9yjrjY3pIYCli5N0EXFvbk/s1600/TdPD_foto-01_manos.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 289px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNb8QqvY0h4lI_QbW_ovKkLD_07WkYoYf57V9qhko92eh6Hd0-dhgKBTRjeB34DSSx9o8w2N7zx9q-70Ebfsa_i2br4j6ycoBduBfgqxVCUeQSaPCegPZRu9yjrjY3pIYCli5N0EXFvbk/s400/TdPD_foto-01_manos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607424219705797682" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Luís Brito<br /></span></div><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Presagio</span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">María Teresa Ogliastri</span><br /><br />Mi madre está sentada en la terraza.<br />Las manos engarzadas estrujan un clavel sobre el regazo.<br />Este es su último verano con nosotros.<br />Un tremor invade su cuerpo al sentir la llamada.<br />La paloma agachada exhala un soplido.<br />Un mal presagio, dijo.<br />Intento tocarla y el ave salta.<br />Un bajo murmullo sale de su pecho.<br />Hay que dejarla tranquila,<br />no hace mal a nadie.<br />Pero debo sacarla.<br />Al sentir la amenaza elige el vacío.<br />El vuelo no llega<br />sólo la catástrofe.<br />En la calle no hay rastro.<br />Una pluma cae en remolino.<br />Algo de ella quedó adherido en mí.<br />Tiemblo si escucho el arrullo de una paloma.<br />Sólo hasta que mueve su pico<br />y se apresta a iniciar el cortejo<br />respiro aliviada y la bendigo.<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSPpJguLS3gka-EAMSqJ0Se19XIZUQjhfAZzmhIo2Kqrb6k2GUZSUxKQP6XHSTQVLRNvnWjsku-gzxCv4cyCmnHAD2gpz6khYSNT7uTjwXZqYPfQ9jQvaZ-96yOkQMmojbKmKjjzRtRoQ/s1600/TdPD_foto-02_manos.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 287px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSPpJguLS3gka-EAMSqJ0Se19XIZUQjhfAZzmhIo2Kqrb6k2GUZSUxKQP6XHSTQVLRNvnWjsku-gzxCv4cyCmnHAD2gpz6khYSNT7uTjwXZqYPfQ9jQvaZ-96yOkQMmojbKmKjjzRtRoQ/s400/TdPD_foto-02_manos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607425951818923490" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Luís Brito<br /></span></div><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Manos</span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Beatriz C. Calcaño</span><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Magas del deshacer </span><br /><span style="font-style: italic;">cada dedo era un truco<br /></span><br />Poemas invitados, Antonio Simón Calcaño<br /></div><br /><br />Alguien dice<br />también las manos<br />narran la vida<br /><br />Cuántas cosas cuentan tus manos<br />a qué se aferran<br />¿A una esperanza?<br />¿A una verdad?<br /><br />tal vez repartieron recién<br />una caricia<br />un saludo<br /><br />ellas<br />tus manos<br />reposan un rato<br />y cuentan cosas<br />que no siempre entendemos<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg7PonADagYU6nnnGyWoY2G646Nz2y8cHU_Cs1FExHKsC-2-WNWAnMY5UYGEc22ahYq013psYx3HXmkC7urBHULvgLEkw_9N1-Jm9O0zZICE30PzdDmEgpRqJ5x1fi-4KwB1WB0aCzygY/s1600/Cabina+telefonica.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg7PonADagYU6nnnGyWoY2G646Nz2y8cHU_Cs1FExHKsC-2-WNWAnMY5UYGEc22ahYq013psYx3HXmkC7urBHULvgLEkw_9N1-Jm9O0zZICE30PzdDmEgpRqJ5x1fi-4KwB1WB0aCzygY/s400/Cabina+telefonica.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607426168098887970" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Vivian Maier<br /></span></div><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Soy mirada</span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Verónica Gallego Mengod</span><br /><br />Me miras<br /><br />Acercas tu mano a la taza de café<br />Pero te detienes<br />en la mirada<br /><br />Algo en mí te sorprende<br />te horroriza<br />te intimida<br /><br />Me miras<br />Y sabes<br /><br />Sabes quién soy<br /><br />Saco grisáceo<br />—como todo en mi mirada<br /><br />Imagen borrosa<br />Sabes quién soy<br /><br />Me miras<br />Acercas tu voz a ese teléfono desgastado<br />Pero te detienes<br />en la mirada<br />Algo te sorprende<br />te horroriza<br />te intimida<br /><br />Te estremeces recelosa<br />Por un segundo, tu sobresalto nos conecta<br />Me miras. Y te miro.<br /><br />Soy mirada<br /><br />Reflejo en tus ojos<br /><br />Y todo transcurre igual<br />como si nada<br />transeúntes<br /><br />Pero tú y yo no<br />Tú y yo nos detenemos<br /><br />Yo soy sombra de reflejo<br />Yo soy temor en tus ojos<br />Yo soy quien capta esta imagen<br />Yo soy quien ve lo que sucede<br /><br />Pero<br />no estoy<br />Nunca estuve<br /><br />Nunca fui<br />mirada<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8nO8x7uDlozKfPyMzGXUZUkTjS9ftFxjZJVNYXO6HygmEtZdyxLMcHoHgVc9MyAYxHWpT8fEnPmmiF80L2DkOiJoGwQTn6vpqOOT20wnXVu2CI1ud6bJWqlIu99snqdymwL7oaDYN-vc/s1600/TdPD_fotos-03_peces.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 394px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8nO8x7uDlozKfPyMzGXUZUkTjS9ftFxjZJVNYXO6HygmEtZdyxLMcHoHgVc9MyAYxHWpT8fEnPmmiF80L2DkOiJoGwQTn6vpqOOT20wnXVu2CI1ud6bJWqlIu99snqdymwL7oaDYN-vc/s400/TdPD_fotos-03_peces.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607426410172724578" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Alexander Apostol<br /></span></div><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Ojos</span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Gabriel Medina</span><br /><br />Ojos, veo ojos<br />Dientes, veo dientes<br />Facciones<br />Muecas<br />¿Cabezas de pescado?<br />¿Olor a salitre?<br />Puede ser, ¿es lo que ves?<br />¿y si no fuera así?<br />Cierto, tienen esa mirada al vacio, las bocas abiertas al último suspiro<br />Y cabezas, como de pescado,<br />Pero, acércate un poco<br />¿Y si no fueran pescados?<br />¿Lo ves?<br />Tristeza, miedo, la última escena grabado en sus ojos<br />¿No?<br />Mira con atención,<br />El de arriba tiene parpados, labios, nariz<br />El de la esquina pelo,<br />¿Imposible?<br />¿Qué te asegura que dios no colecciona cabezas humanas en un repisa?<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjze7TniK0qcc87KfQpNZBgjtoTp34mnz7s71oXANUCin52AlXMZuK3hs4heXeHFG2wWxK0fNhyPdtoX0ikiYA3cZRp-h6og5_lkPpEXbhsRLmEhHKBRe-7UKZG8e-lPa_Ygh_U6p35Plo/s1600/TdPD_fotos-07_pareja.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 396px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjze7TniK0qcc87KfQpNZBgjtoTp34mnz7s71oXANUCin52AlXMZuK3hs4heXeHFG2wWxK0fNhyPdtoX0ikiYA3cZRp-h6og5_lkPpEXbhsRLmEhHKBRe-7UKZG8e-lPa_Ygh_U6p35Plo/s400/TdPD_fotos-07_pareja.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607426793430856706" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Norman Parkinson, NY 1950<br /></span></div><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">El grito que no oye la ciudad</span></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Leisha Medina</span><br /><br />Es el ruido, el tráfico<br />las voces de la calle<br />las que aplauden nustros pasos,<br />al salir de la gran ciudad<br /><br />Creciente, radiante<br />se impone a la espalda de mis zapatos,<br />es un sueño hecho realidad,<br />correr libre, sin rastro.<br /><br />Dejar las luces atrás<br />los rascacielos, y huir contigo,<br />llevarte a que seas la musa,<br />inspiracion de mi verdad.<br /><br />Toma mi mano, en la calidez del grito<br />que corta el ruido<br />que apaga el sonido<br />que acalla lo que oyes de la ciudad,<br /><br />Olvidalo todo y huye conmigo,<br />Nueva york nunca duerme, ni dormirá<br />atrapa mi abrazo,caverna de abrigo<br />no pienses que no hay nada más<br /><br />Porque fuera de los límites de esta sociedad<br />Lejos de los ojos que observan sin parar,<br />están los tuyos ,que mas que amarme a mi<br />aman el grito: libertad<br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd8csOeNjSVLo4L94E9KwhdPrMgL1rNPjGu1f2ckauew7zcIdMwNAYYs-w_G8gSCzOsW9CXrrOe2MKfHPvPjTi4Ayg-rFCyS6Yo3I6QGFtIuxHM7o_rsRJmCjAIAHLsi89ShLIlswFgp8/s1600/TdPD_fotos-06_muchachos.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 289px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd8csOeNjSVLo4L94E9KwhdPrMgL1rNPjGu1f2ckauew7zcIdMwNAYYs-w_G8gSCzOsW9CXrrOe2MKfHPvPjTi4Ayg-rFCyS6Yo3I6QGFtIuxHM7o_rsRJmCjAIAHLsi89ShLIlswFgp8/s400/TdPD_fotos-06_muchachos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607471062194856658" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Esso Alvarez<br /></span></div><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);"><span style="font-size:180%;">Sueños de pega y polvo</span><br />Jessica Medina</span><br /><br />Nacimos dueños de estas calles,<br />huyendo entre veredas y techos.<br />Sintiendo familia al vecino,<br />hermano que se cuida,<br />por quien se muere.<br />Despreciamos al desconocido<br />al que no lleva esta piel,<br />zapatos desgastados,<br />esta delgadez de muchos años.<br />Caminamos un pasado intacto,<br />historia única en distintos rostros,<br />“Sucesos de fin de semana”,<br />rostros de juventud,<br />con sueños de pega y polvo.Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-60288428542218266162011-05-04T17:36:00.000-07:002011-05-14T10:44:25.363-07:00<style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;"><span lang="ES-TRAD">¿Y qué hay del sentimiento?</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;"><span lang="ES-TRAD">¿Debería haberlo?</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;"><span lang="ES-TRAD">¿Es poesía el verso que describe</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;"><span lang="ES-TRAD">fríamente aquello que acontece?</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;"><span lang="ES-TRAD">Pero ¿qué es lo que acontece?</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;font-family:verdana;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; font-family: verdana;"><span style="font-size:180%;"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></span></p> <p class="MsoNormal" face="verdana" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span lang="ES-TRAD"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0); text-align: right;font-family:verdana;"><span lang="ES-TRAD">Chantal Maillard</span></p><div style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0); font-family: verdana; text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0); text-align: right;font-family:verdana;"><span lang="ES-TRAD">Del libro <span style="font-style: italic;">Matar a Platón</span></span></p>Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-5859432940581597132011-03-20T05:48:00.000-07:002011-04-22T18:13:24.915-07:00TALLER EN MARACAIBO<span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);">Universidad Católica Cecilio Acosta</span><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 51, 0);"> (24 y 25 de febrero de 2011)</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:180%;" >Sobre las lluvias<br />ocurridas en Venezuela a finales del 2010</span><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmtMk9RqUlVVJhOJy5kgtJNPhMRoMZlU9E0U5E9rOWNXms8PiDf6puAnW8AXd5V3WhU88yY0E3ZwlQMC61ZGzA8UfRIwh3AlPvhxIQCfbvQe4gBgjlXdjZzrAtTFYBxFQJ7ck_HEeXhDU/s1600/01.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmtMk9RqUlVVJhOJy5kgtJNPhMRoMZlU9E0U5E9rOWNXms8PiDf6puAnW8AXd5V3WhU88yY0E3ZwlQMC61ZGzA8UfRIwh3AlPvhxIQCfbvQe4gBgjlXdjZzrAtTFYBxFQJ7ck_HEeXhDU/s400/01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586254510376370786" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Un hombre, en Santa Rosa, observa los daños<br />causados en su casapor la crecida del Lago de Maracaibo – REUTERS/Isaac Urrutia</span><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:78%;"><br /></span> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; line-height: 115%; font-size: 11pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style><div style="text-align: justify;"><br />Entre noviembre y diciembre del año 2010 se registraron en diez estados de la geografía venezolana devastadoras lluvias que dejaron una treintena de fallecidos, más de 70.000 damnificados y una memoria de dolor que no cesa. Albergues en infames condiciones fueron abiertos por doquier, muchos de ellos, en este primer trimestre del 2011, continúan funcionando como única respuesta a las respuestas gubernamentales que no llegan y quién sabe si llegarán.<br /></div></div><div style="text-align: justify;">El Taller de Poesía documental dictado en Maracaibo en los predios de la Universidad Católica Cecilio Acosta tuvo como tema central aquellas lluvias del año pasado que a nadie dejaron insensible. Cada participante tomó el filón que le era más cercano: la lluvia como fenómeno metereológico irrefrenable, los refugios y sus condiciones deshumanzantes, el horror de imaginarse en precarias situaciones. En apenas ocho horas de trabajo conversamos sobre la realidad, la literatura y la posibilidad de hacer poesía con los documentos aportados por la realidad. Se discutió el tema propuesto y cada participante escribió los poemas que siguen y que son muestra de cuán factible es una Poesía documental y su inevitable rostro de política, sociedad, cultura, país, memoria y vida.<br /></div><br /><br /><div style="text-align: right;">Jacqueline Goldberg<br /></div>Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-59756230671750142552011-03-19T08:07:00.000-07:002011-03-20T10:06:29.615-07:00POEMAS DE MARIA RONDON<span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >NOTICIA: «33.000 damnificados por lluvias en Venezuela» </span><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbHpcivQzd5hw1XFJQUHlpBuFFv0ttQmwLsGKjvDd_pX0SynfDU2l47lm_ae55WKUhudUwwNKXV34V-XM8KnbbUFOdHrHINFxA7dEF7KOC0NEdM6Es_vux3cRDxPT370IGzjCIalIzLy0/s1600/30.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 219px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbHpcivQzd5hw1XFJQUHlpBuFFv0ttQmwLsGKjvDd_pX0SynfDU2l47lm_ae55WKUhudUwwNKXV34V-XM8KnbbUFOdHrHINFxA7dEF7KOC0NEdM6Es_vux3cRDxPT370IGzjCIalIzLy0/s320/30.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586181563836618402" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Foto: <a href="http://www.noticias24.com/actualidad/noticia/183399/en-imagenes-venezuela-el-dia-despues-de-las-devastadoras-lluvias/">Noticias 24</a><br />Vecinos del sector Tamuquito de la parroquia Catia trasladan hoy, 1 de diciembre de 2010, sus pertenencias tras los destrozos causados por las lluvias de los últimos días en Caracas, Venezuela. Las lluvias que afectan al país suramericano desde septiembre y que se intensificaron la última semana han causado 25 muertos y obligado refugiar a 33.442 personas, según las últimas cifras oficiales dadas hoy por las autoridades. EFE/ David Fernández<br /></span></div><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Lluvias</span><br />Moverse rápido o no<br />ese es el sortilegio<br /><br />La lluvia más fuerte<br />viene de mis ojos<br />todavía no sé si me muevo<br /><br />Venía de la precariedad<br />precariedad alumbra precariedad<br />todo se derrumba<br /><br />Siempre soñé caminar sobre el agua<br />(sin verle la cara a un Dios)<br />la navegación, la ola, el viento<br />ahora es arrastre de mí misma<br /><br />Esta es la única vez que el obstáculo está afuera/<br />que el agua ladra/<br /><br />No deja de ladrar, sin pausa<br />como un amor sin tierra,<br />pero con mucho espacio<br /><br />Sin pausa / todo duele más/ Sin pausa<br />llueve<br /><br />Cuatro que no aparecen<br />y yo encontrándome<br /><br />El río siempre crece<br />Como un niño llora<br />llora<br /><br />Esta es la única vez que el llano no viene<br />de mis adentros<br /><br />Creo que está lloviendo, pero no sé de dónde<br />vienen los relámpagos.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">El estado de alerta, es menos/más que un estado mental</span><br />nadie quiere saber lo que le viene a las espaldas<br />hasta que amenaza<br />y cuando viene del cielo no hay replicas<br />esperar o no<br />no importa<br />lo seguro es que vendrá (siguiendo)<br />seguido/todo duele más/ seguido<br />hasta el amor<br />(con aguas)<br />hasta las ganas<br />(sin sed)<br />¿Quiénes somos que hasta el agua nos duele?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">Tengo que estudiar</span><br />Tango hambre<br />Tengo que comer<br />Tengo que limpiar<br />Tengo que cocinar<br />Tengo que lavar (me)<br />Tengo que hacer el amor<br />Tengo que enviar mensajes<br />Tengo que leer<br />Tengo que ver las noticias<br />Tengo que reflexionar sobre lo que no hago en mi país<br />(pero que me gustaría)<br />Tengo que amar<br />Tengo que hablar con mis amigos<br />Tengo que escribir<br />Tengo que ir a mi tertulia<br />Tengo que dar clases y recibirlas<br />Tengo tantas cosas<br />Tengo tanta vida<br />Llega la lluvia no importa mis –tengoque-<br />Ella –tieneque- a mí<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >NOTICIA</span><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >: «Las lluvias más intensas en 40 años» </span><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4bQrdeydotI7oD4yC46fLqhnj2G3RRp6UD7l96KL5Aiw4jgMWEiV09amuDUpdKCwKF3LH7VHHDzquoVyM4UPBgv-x9Upqj33-yHGuzlLS5Oqi66L1mDdwwFLIr5W0cCjS9gHniq0I8_4/s1600/03.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4bQrdeydotI7oD4yC46fLqhnj2G3RRp6UD7l96KL5Aiw4jgMWEiV09amuDUpdKCwKF3LH7VHHDzquoVyM4UPBgv-x9Upqj33-yHGuzlLS5Oqi66L1mDdwwFLIr5W0cCjS9gHniq0I8_4/s320/03.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586181801353994562" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Foto: <a href="http://www.noticias24.com/actualidad/noticia/183399/en-imagenes-venezuela-el-dia-despues-de-las-devastadoras-lluvias/">Noticias 24</a><br />Higuerote – Gobernación Miranda/Gregorio Marrero<br /></span></div><br /><span style="font-weight: bold;">Tener un corazón desbordado no es problema</span><br />y que no se alce cualquiera a referirse – es mujer-<br />como si yo atribuyese las no-gloria a todos los hombres.<br /><br />El problema está en no saber nada, o pretender ser barca, con/sin río<br />la indulgencia está en no tener puertos en alcanzar como brotes<br />botones por estrellas.<br /><br />El problema es que no hay luz<br />no hay agua<br />Y yo no quiero cerrar mis ojos<br />dejar de sentir (hacia adentro) mis ríos<br />Entonces sí, díganme que es por ser mujer<br />Per persistir hasta mi última vena<br />por volverme grito de mis hijos<br />latido de mi esposo<br />comida para el perro.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">Entonces, sí, soy mujer</span><br />no me personaré, ni olvidaré<br />lo que sí puedo es ladrar<br />ladrar por estas aguas<br />hasta que mis hijos me escuchen<br /><br />que no vuelven, pues ya no serán míos<br />pero que me escuchen<br />que no se les olvide que tienen madre<br /><br />NO ME PERDONO ESO DE SABER NADAR<br />Y TODAVIA HABERME AHOGADO<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">Oración</span><br />Líbranos, Señor,<br />de encontrarnos<br />años después,<br />con nuestros grandes amores.<br />Cristina Peri Rossi<br /><br />Ya la lluvia<br />se llevó mi pueblo<br />una vena<br />un sol<br />todos mis amores<br />¿Debo agradecer?<br />que me quiten otras salas<br />porque en las mías todavía<br />los veo<br />a todos<br />Irónicamente con lágrimas en los ojos.<br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:130%;" ><br /></span><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >NOTICIA</span><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:130%;" ><span style="color: rgb(0, 0, 153);">: «Construyen refugios dignos…»</span></span><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFbXlmdHbyGEXl_pYB2ZakUwTjLzrKWplrc_0t43pcLe_f7hlRWexaV1UJDi0vRXGSyZzxVSg5ti7Rx1U4JaQklhQPiPehEc8oVal5BlXBbgXPSCG22CftRVYxqXzhoJlUyV4fAWZmxOE/s1600/Refugio.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFbXlmdHbyGEXl_pYB2ZakUwTjLzrKWplrc_0t43pcLe_f7hlRWexaV1UJDi0vRXGSyZzxVSg5ti7Rx1U4JaQklhQPiPehEc8oVal5BlXBbgXPSCG22CftRVYxqXzhoJlUyV4fAWZmxOE/s320/Refugio.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586182044516142658" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Foto: <a href="http://www.noticias24.com/actualidad/noticia/183399/en-imagenes-venezuela-el-dia-despues-de-las-devastadoras-lluvias/">Noticias 24</a><br />Personas en un refugio de Caracas – REUTERS/Jorge Silva<br /></span></div><br /><span style="font-weight: bold;">La no- lluvia </span><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;"><span style="font-style: italic;">“…¿ quién habrá de devolvernos los días negados?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿ cómo zafarnos del arduo exilio?...”</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Jacqueline Goldberg</span><br /></span></div><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">Soy mi día</span><br />y todos los días<br />de mi vida<br />hasta que llueva/entre/ambos/mundos<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">La dignificación</span><br />es santidad<br />ley<br />¿ mini- apartamentos<br />o<br />estanterías?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">Una inauguración</span><br />¿ de qué?<br />del destierro<br />¿ qué traje me puedo<br />poner?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">La comida llega en ocaso</span><br />el hambre es auge<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">No permitas que se te desborde</span><br />una lágrima, ya hay mucha agua<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">La temporalidad</span><br />aquí<br />parece eterna<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">“a medida que…”</span><br />es un nunca /valor perdido<br />dignidad todavía tengo<br />pero no me tengo a mí<br />me fui con el río<br />porque mi puerto<br />sos vos<br />y no estás<br />me fui<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">La no-lluvia</span><br />es cuando no amanezco<br />hoy y todos los días<br />invitada por el río<br />hacia un eco<br />altaneramente profundo<br />como mi voz y vos<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">El río me invitó</span><br />y la tragedia está<br />en que me quise ir<br />con él.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >NOTICIA</span><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >:<br />«Presidente Chávez da refugio a damnificados en palacio de gobierno». </span><br /><br /><div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQQubSqBdY3ovuTlQM2ZxiDTkU4dVGY2F_lADQzBJeHT5s0OVtYLHC_z2aTDl4Jj6vKc1iQIdGHyuxLO1yvZKRmcGPouw3aolIAybghhSIFtEEs-EpbqflzZfW-L-_X3cJQOFvpZebe-o/s1600/t_damnificados_en_miraflores_175.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 222px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQQubSqBdY3ovuTlQM2ZxiDTkU4dVGY2F_lADQzBJeHT5s0OVtYLHC_z2aTDl4Jj6vKc1iQIdGHyuxLO1yvZKRmcGPouw3aolIAybghhSIFtEEs-EpbqflzZfW-L-_X3cJQOFvpZebe-o/s320/t_damnificados_en_miraflores_175.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586181211441940786" border="0" /></a><span style="font-style: italic;font-size:78%;" >“…tendidos de cara a la niebla</span><br /><span style="font-style: italic;font-size:78%;" >soportaremos con cierta dignidad</span><br /><span style="font-style: italic;font-size:78%;" >la aviesa espera…”</span><br /><br /><span style="font-style: italic;font-size:78%;" >Jacqueline Goldberg</span></div><br /><br /><span style="font-weight: bold;">El incansable abre sus puertas</span><br />a quienes no pueden más,<br />o prefieren perecer más que amotinarse<br />llovió, y fueron 25,<br />acuérdate 25.<br /><br />La casa de sangre blanca<br />se llena de barrio<br />llovió<br />25-25<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">El incansable los ataja y cree dominar el des-tierro</span><br />sólo descansan los que han sufrido<br />somos mucho pueblo<br />la tierra es grande<br />la sangre no se nos pinta de blanco<br />llovió<br />25, acuérdate, 25<br /><br />Si, sí nos dimos cuenta de que entramos y salimos<br />por la puerta de atrás<br />fuimos 25<br />sí<br />los vivos que quedamos muertos.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2ifPvk3cFHv4IKv8kOEZBZyNDazgIis2AGgxx24l4j6QTQFKRryxwHlyylpk-Q7jPyb-nFpOSvPB3PD6VnxqdkdrgLiLZjA_vS4nruaT0p-FQZe4i6caIDyZ_WJgbWx8wFG8OPJYbTPU/s1600/Chavez+ni%25C3%25B1a.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2ifPvk3cFHv4IKv8kOEZBZyNDazgIis2AGgxx24l4j6QTQFKRryxwHlyylpk-Q7jPyb-nFpOSvPB3PD6VnxqdkdrgLiLZjA_vS4nruaT0p-FQZe4i6caIDyZ_WJgbWx8wFG8OPJYbTPU/s320/Chavez+ni%25C3%25B1a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586180822418033138" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;">Te doy hoy una palabra<br /> destruida<br />para jugar<br /> mañana<br />Nada hoy / Todo/( vos) mañana<br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheKTXD02Dxha-6MKYWBXORws-aavuBQimtsvtV4Xu3hJIOHOQHTO0FQsoZNL0tDkowOZEHCK7MrD0Zid-yb40FsXBKdYhbARR6yhPg5LSOiNJTKqNUwi9Q47u1QSDChO-91ETCU8c-Ivo/s1600/Refugio+2.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheKTXD02Dxha-6MKYWBXORws-aavuBQimtsvtV4Xu3hJIOHOQHTO0FQsoZNL0tDkowOZEHCK7MrD0Zid-yb40FsXBKdYhbARR6yhPg5LSOiNJTKqNUwi9Q47u1QSDChO-91ETCU8c-Ivo/s320/Refugio+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586179402239454226" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;">No duermas / ¿Para qué duermes<br />No hay mundo / hoy,<br />No hay casa /si mañana<br />No duermas /nadie te verá<br />No hay sueños /despertar?<br /> No duermas<br /></div><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >Noticia: «Testimonio de una mujer sobreviviente»</span><br />(Grabación tomada de manera informal, para la recopilación de voces femeninas que sobreviven a desastres naturales. Información gracias a Orlando Rondón).<br /><br /><div style="text-align: right;"> <span style="font-style: italic;font-size:78%;" >“…No quisiera que lloviera</span><br /><span style="font-style: italic;font-size:78%;" >te lo juro</span><br /><span style="font-style: italic;font-size:78%;" >que lloviera en esta ciudad</span><br /><span style="font-style: italic;font-size:78%;" >sin ti…”</span><br /><br /><span style="font-style: italic;font-size:78%;" >Cristina Peri Rossi</span><br /></div><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">Soy yo misma una lágrima</span><br />dependiendo de quien me vea<br />crezco<br />como manantial en centro sin desborde<br /><br />Sin ti (vos)<br />La tinta se esconde y florece (sin querer)<br />nadie levanta la voz<br />pero tampoco se esconden<br /><br />No me estoy escondiendo<br /><br />Sólo no quiero ver el lugar donde-noestás-<br />no quiero ver lo que –nopuedesver-<br />menos quiero aceptar lo que –noaceptas-<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">llueve (me) tú</span><br />pero no quiero esta lluvia sola<br />vacía<br />así<br />como estoy<br />yo<br />¿viste?<br />Soy como la lluvia que tanto te gustaba<br />que te tragó<br />Soy –ahora-sinvoz-porvos-Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-47765276725782959002011-03-18T10:00:00.000-07:002011-03-20T10:48:22.392-07:00POEMAS DE ANDREA BORJAS<span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >NOTICIA: «Inundaciones en Sinamaica»<br /></span><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimQIoBfCC-EZs-5HQMkZIALLBZPMK5mwP3WEXpo2bGpxgNvqqd_YEi6bGEAJCNXKxl2GRgKrOlXBh4E91p8ubjI6lOG4twELVvVewxXVXkgzW6xaIaBigI71h2N29RGF2x3o3AndiKdA4/s1600/Sinamaica+2.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimQIoBfCC-EZs-5HQMkZIALLBZPMK5mwP3WEXpo2bGpxgNvqqd_YEi6bGEAJCNXKxl2GRgKrOlXBh4E91p8ubjI6lOG4twELVvVewxXVXkgzW6xaIaBigI71h2N29RGF2x3o3AndiKdA4/s320/Sinamaica+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586208329645934498" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Foto El Nacional / Cortesía María Fabiola Morales<br /></span></div><br /><br /><span style="font-weight: bold;">I </span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Trescientos damnificados</span><br />quedaron aquel noviembre<br />al ver la luz del sol.<br /><br />Trescientos es la cifra<br />e incontables los lamentos desalojados<br />por las aguas.<br /><br />La razón,<br />“No aguantó”.<br /><br />El embalse que<br />contenía mi alma<br />sufrió una ruptura<br />y se desbordó.<br /><br />El llanto<br />hecho lluvia<br />latía sin pausa<br />en mi pecho.<br /><br />Y,<br />tras días enteros<br />de ver llover<br />mi alma,<br />la represa de tu imagen<br />se destruyó.<br /><br />¿Recibirá apoyo<br />mi cuerpo humedecido<br />de tus besos?<br /><br />¿Se secará de nuevo?<br />¿Rescatarán mi alma<br />que flota<br />a treinta metros de altura<br />sobre mi<br />casa hundida y<br />mis pertenencias perdidas?<br /><br />Aquella mañana<br />encallaron deseos,<br />pero nadie imaginaba<br />que en el gris<br />de las nubes<br />a través<br />de la ventana,<br />la casualidad planificada<br />vaticinaba<br />una tragedia.<br /><br />Noventa mil<br />deseos<br />se quedaron<br />sin decirse,<br />sin sentirse,<br />sin hogar.<br /><br />Mientras<br />Algunos habitantes<br />de mi ser<br />piensan recuperar<br />lo que se pueda,<br />no queda nada<br />que perder,<br />y el tiempo sobra<br />en la espera<br />de ver escampar<br />mi alma inundada.<br /><br />Desde ciudades vecinas<br />llegan insumos<br />cargados de olvido,<br />mañana será otro día,<br />y otro más vendrá.<br /><br />Más,<br />mis recuerdos,<br />mis ojos inundados,<br />temerosos<br />seguirán temblando<br />si te sienten cerca,<br />de vuelta al diluvio.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">II</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Cayeron los muros</span><br />y se ahogaron sueños<br />que soñaban con el vuelo<br />y el agua los despertó.<br /><br />Un murmullo matutino<br />gota a gota me acunaba,<br />creía soñarme<br />un mejor mañana.<br /><br />Llueve una vez más,<br />una vez más<br />me calzo las botas,<br />salgo a trabajar,<br />debe haber pan en la mesa,<br />debo secarme el sudor<br />de la frente.<br /><br />Olvidé en la cama<br />una humedecida esperanza<br />de un día de sol,<br />la idea de su brillo<br />es solo un destello<br />de nubes que solo crecen.<br />El murmullo crece,<br />lo escucho hacerse fuerte,<br />me dice “sólo duerme”,<br />zumba,<br />me distrae,<br />me abisma,<br />me contiene.<br /><br />Algo se quebró a lo lejos<br />quizá mi voluntad ondeante<br />como ola de mar,<br />mar que se acerca,<br />mar embravecido<br />cargado de penas<br />arrastrando mis culpas.<br /><br />Soñé que soñaba<br />que olvidé en la cama<br />una humedecida esperanza,<br />ahora mis sueños<br />flotan enmugrecidos<br />danzan silentes<br />entre lamento<br />y desolación.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYz_OvDXOxga-lheqtkKed48oia4A0R8v50TnpJHNY6g6PlRmZDclYA8UkdGlyWoziqLupnobYyg76pXjgr9ftU09n8Pqz9WCsoeMT0T5jgKmVOwk4cKqK3eo_I-PNq240WSEjsMpvXbM/s1600/Sinamaica.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 275px; height: 183px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYz_OvDXOxga-lheqtkKed48oia4A0R8v50TnpJHNY6g6PlRmZDclYA8UkdGlyWoziqLupnobYyg76pXjgr9ftU09n8Pqz9WCsoeMT0T5jgKmVOwk4cKqK3eo_I-PNq240WSEjsMpvXbM/s320/Sinamaica.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586208592580310034" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">Plan de emergencia activado</span><br /><br />“Sinamaica<br />Sufre bajo las aguas”,<br />En tan solo unos días<br />Pasó de ser<br />Un pueblo de agua<br />A ahogar su llanto<br />En hogares de tela<br />Impermeando esperanza.<br /><br />Ayer,<br />Las calles de Sinamaica<br />Se convirtieron<br />En un río sin compasión<br />Que apasionadamente<br />Se llevó todo a su paso.<br /><br />En tan solo unos días<br />Tres personas<br />Perdieron<br /> La<br /> Vida.<br /><br />“Una vida de trabajo<br />Arrastrada sin rumbo fijo”,<br />Ahora navega<br />Sobre mi casa,<br />Donde nunca<br />Mi canoa<br />Se atrevió a navegar.<br /><br />“Toda mi vida<br />He vivido aquí<br />Y nunca había visto<br />Una inundación tan grande”<br />Tan grande el pesar,<br />Inunda kilómetros,<br />Infinito,<br />Inmesurable.<br /><br />“El agua se la llevó”<br />Manifiesta su pena<br />Elvia Ríos<br />¿Cómo se mide una pena?<br />Contando cada vacío<br />Dejado en cada poblador.<br /><br />“Hemos salido al paso<br />Con nuestros propios medios<br />Pero entre las aguas<br />Sabemos<br />Que contra Dios<br />No podemos<br />Luchar”.Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-34808488946269232052011-03-17T10:52:00.000-07:002011-03-20T10:56:37.556-07:00POEMAS DE ADRIANA GOMEZ<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAQhnTu2hHoOpWUHlfIHd_KxkI4uXiv-2ysqDcmhAKZV2YdeV-BjfxsaZPsVGMze2QxPwyGQEFSUVWh0U0QB6fk1fMquhqhS9yqBZeIIpsRd_G3tyORNPqR4G862pj2Xq60RcOMa-N9fE/s1600/11.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 215px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAQhnTu2hHoOpWUHlfIHd_KxkI4uXiv-2ysqDcmhAKZV2YdeV-BjfxsaZPsVGMze2QxPwyGQEFSUVWh0U0QB6fk1fMquhqhS9yqBZeIIpsRd_G3tyORNPqR4G862pj2Xq60RcOMa-N9fE/s320/11.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586221976554334850" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Foto: <a href="http://www.noticias24.com/actualidad/noticia/183399/en-imagenes-venezuela-el-dia-despues-de-las-devastadoras-lluvias/">Noticias 24</a><br />Un hombre, en Santa Rosa, observa los daños causados en su casa<br />por la crecida del Lago de Maracaibo – REUTERS/Isaac Urrutia<br /></span></div><br /><span style="font-weight: bold;">I.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Sale el sol,</span><br />Llora el cielo anunciando tragedia,<br />Con palos, piedras y lodo protesta la tierra.<br /><br />Aumentan las aguas, disminuyen las esperanzas,<br />Desaparecen casas, se pierden personas,<br />El cielo no para, cae la noche.<br /><br />Amanece de nuevo, se iluminan los temores<br />Un río de almas buscan donde encausar,<br />La Guaira o Caracas, ¿a dónde muevo mi hogar?<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">II.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Cielo claro, frío presente</span><br />Extraña lluvia, vida ausente.<br /><br />Gorriones muertos, mirlos ahogados<br />Arkansas Luisiana ¿Que ha pasado?<br /><br />Lecho de flores, cementerio clandestino<br />¿Habrá sido el humano o simplemente el destino?<br />Miles de aves, un mismo camino<br />Se desploman inertes, nada tiene sentido.<br /><br />Calla la vida, reprime su canto<br />Juega la muerte, inicia el rapto.<br /><br />Apocalipsis llanto y dolor,<br />Triste este día ha perdido su color.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">III.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Alza el vuelo precioso gorrión</span><br />Danza en el cielo lleno de pasión.<br /><br />Hermoso mensajero pregonero del amor<br />¿Qué ves en el cielo? ¿Qué te entristeció?<br /><br />Vuela alto, vuela libre, vuela por mí<br />Lleva esperanza para apagar el dolor<br /><br />Abre tus alas, cierra los ojos,<br />Pionero solitario, llora a tus hermanos caídos.<br />Llora, sufre, siente, pero viven gorrión querido.<br /><br />No sucumbas al invierno frío, no calles lo que has sufrido,<br />Muestra tu luto a los estados unidos.<br />Levantate gorrión, la tragedia ha concluido.Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-68055871900470382242011-03-16T12:15:00.000-07:002011-03-20T12:20:58.783-07:00POEMAS DE PAOLA MUÑOZ<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDH5rmeAnyTBwz1FnbKQAPz0ey8GSdWKboU-nNqr8hukjTS7IfmXnQf8GoFoIRIMBpaRtJyyDNUoFrjhB25rLJqIVnHbT3vWkbx8h720gZsmCDxmshyphenhyphenHfvDtgfDylma2UbQ7Ap9fCoRr4/s1600/12.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDH5rmeAnyTBwz1FnbKQAPz0ey8GSdWKboU-nNqr8hukjTS7IfmXnQf8GoFoIRIMBpaRtJyyDNUoFrjhB25rLJqIVnHbT3vWkbx8h720gZsmCDxmshyphenhyphenHfvDtgfDylma2UbQ7Ap9fCoRr4/s320/12.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586242999265036834" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Foto <a href="http://www.noticias24.com/actualidad/noticia/183399/en-imagenes-venezuela-el-dia-despues-de-las-devastadoras-lluvias/">Noticias 24</a></span><br /><span style="font-size:78%;">Personas en un refugio temporal en Catia – REUTERS/Jorge Silva</span><br /></div><br /><span style="font-weight: bold;">I.</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">“La emergencia se decreta</span><br /><span style="font-style: italic;">Y se previenen males”</span><br />El hombre y el hijo<br />corren tras el refugio,<br />No tienen tiempo de contar gotas.<br /><br />El diez afecta a diez<br />multiplicados por diez;<br />Venezuela está al fondo<br />Y es hogar de peces;<br />el riesgo<br />es querer tener alas.<br /><br />El niño escucha la fuente y digo:<br />El retraso del hombre está a deshora.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">II.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Nosotros tres,</span><br />En el vértigo de la corriente,<br />sentimos el crujir de los cimientos.<br /><br />La vaguada junta sus fuerzas,<br />hace retroceder y avanzar<br />¿a dónde?<br /><br /><span style="font-style: italic;">“La Secreta Baja”</span><br />se acartona<br />en los pliegues de esta casa.<br /><br />Nosotros tres<br />pensamos en una familia<br />como habitantes de este mundo;<br />nosotros tres<br />en La Secreta Baja,<br />nos entregamos al fenómeno,<br />nos entregamos, acaso,<br />a la esperanza, que,<br />a esta hora se desliza<br />terca y plateada<br />por la ventana rota<br />en la que serpentea el relámpago.<br /><br />Hoy,<br />como hace días,<br />en nuestras cabezas rechinan<br />los gritos de los antepasados:<br />un abuelo pidiendo<br />que nos guardemos aquí<br />como un secreto vago.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">III.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Mañana,</span><br />con esta voz que callada<br />se afianza y resiste<br />como el infortunio;<br />con el olor a café<br />que me viene de las memorias vivas<br />de aquello ya muerto;<br />con esta llovizna<br />que me inunda<br /><div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">honda y negra</span><br /><span style="font-style: italic;">negra y honda;</span><br /></div>con esta decisión<br />de no abandonar los escombros,<br />me quedo aquí,<br />pensando en el hoy de mis días,<br />como un árbol que enraizado<br />se traga toda el agua que lo inunda.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">IV.</span><br /><span style="font-weight: bold;">La lluvia</span><br />borró toda huella.<br />Mis ojos abandonaron la inercia;<br />ya no hay interrupciones en esta visión.<br />El porvenir está debajo,<br />en esas fosas que nos igualan<br />con la minúscula comodidad<br />que da la muerte.<br /><br />El lamento se sostiene.<br />Ojalá fuera débil como esta gota<br />que trata desesperada de sobrevivir<br />a la transparencia.<br />Empiezo a descreer.<br /><br />Hoy evalúo mi luto,<br />soy tan opaca en esta casa sin huésped,<br />estoy tan ausente,<br />tan muerta como ellos,<br />sin embargo,<br />la vida me persigue hasta aquí.Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-443878788703691482011-03-15T12:32:00.000-07:002011-03-20T12:35:50.539-07:00POEMAS DE GABRIEL GARCIA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoxPxXYJ4la7a30nVqebxUQhh0XY6iCXS-jPjcFENH4mr494-bkw5dAo07SpULB0_HgDuCbCjiIxgn8_dzM61VyIRUzorodNOi3H2QrZq4k3qJ6buB5crKsBmCWDOmVGUrNwPSiFpoDx4/s1600/Gabriel+1.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 228px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoxPxXYJ4la7a30nVqebxUQhh0XY6iCXS-jPjcFENH4mr494-bkw5dAo07SpULB0_HgDuCbCjiIxgn8_dzM61VyIRUzorodNOi3H2QrZq4k3qJ6buB5crKsBmCWDOmVGUrNwPSiFpoDx4/s320/Gabriel+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586247330585063090" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">Circo de tesla</span><br /><br />El clima<br />la cima<br />del espectáculo.<br />La energía<br />igual a masa<br />por velocidad luz<br />al cuadrado<br />quedo corta,<br />atómicamente<br />desperfecta.<br />El clima<br />tesla<br />y su energía<br />es la cima<br />de tu espectáculo.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Lluvia infantil</span><br /><br />Los niños<br />cuando lloran<br />llueve<br />la estadística de muerte<br />aumenta<br />Los niños<br />cuando mueren<br />mueren.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Si no fuera por...</span><br /><br />El diluvio pudo ser<br />tan solo<br />en tus ojos<br />aquel chaparrón<br />me ahogó la vida<br />la desvida<br />la subvida<br />Si no fuera por...<br />mi diluvio<br />pudiste ser<br />tu<br />con dolor errante<br />aun superable<br />Si no fuera por...<br />pero es.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6GLWgetR4JTwSZ0URS7t7Ty83FUNNFNZxRQOnXQL2tLy1LAht57nACr4TkWr79Gz2K-fPPEkE_sA_FuiPswiheLsrp4zdljREEsKxlkBvez9QlshlTWzsxRqgR7Fj06MgYHYo-mgE_rs/s1600/Gabriel+2.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6GLWgetR4JTwSZ0URS7t7Ty83FUNNFNZxRQOnXQL2tLy1LAht57nACr4TkWr79Gz2K-fPPEkE_sA_FuiPswiheLsrp4zdljREEsKxlkBvez9QlshlTWzsxRqgR7Fj06MgYHYo-mgE_rs/s320/Gabriel+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586247461581440722" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">No cesó</span><br /><br />El agua<br />cuando corría<br />corría<br />mil veces pasaba<br />frente al rancho<br />al primer piso<br />de mi alma<br />nunca cesó<br />la lluvia<br />no terminó<br />concluyó la vida<br />la muerte<br />la subsistencia<br />concluyó<br />pero la lluvia<br />no cesó.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Intranquila</span><br /><br />Lluvia bendita<br />intranquila<br />intima con mis ruinas<br />los pedazos<br />fúnebres<br />de mi corta vida<br />lluvia maldita<br />artificial<br />incoherente<br />dios<br />gringo.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Bajo tu lluvia</span><br /><br />Refugiado<br />en la irrefutable<br />angustia<br />desar-m-a-ste<br />mi vida<br />su vida<br />nuestras ganas<br />de vida<br />refugiado<br />de<br />ba<br />jo<br />de tu lluvia.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Lluvia gringa</span><br /><br />Good morning<br />gente absurda<br />retumbare<br />tu little<br />rancho<br />your fucking<br />vida<br />bye<br />bye<br />Hiroshima.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Desde arriba</span><br /><br />No mires ARRIBA<br />si escuchas<br />abajo<br />sonar el piso<br />es lluvia<br />ES LLUVIA<br />roja<br />gotas<br />de lluvia<br />roja.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnVlcX0kwiy1Y1EOHvhiHEnmUFUy-_F8wY7OPRsPBjih2Kejat3efsZBvOTN1Skb_09YHdAtNe33-m4Hc0_5nsa9xNKQVzZv_OnCStBEIWQw-vOk5lg9VBiD6XLKSASW4HTB1NtStwiQc/s1600/Gabriel+3.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnVlcX0kwiy1Y1EOHvhiHEnmUFUy-_F8wY7OPRsPBjih2Kejat3efsZBvOTN1Skb_09YHdAtNe33-m4Hc0_5nsa9xNKQVzZv_OnCStBEIWQw-vOk5lg9VBiD6XLKSASW4HTB1NtStwiQc/s320/Gabriel+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586247623984831346" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Lluvia humana</span><br /><br />En la espalda<br />cae<br />y es fría<br />lluvia metálica<br />producción<br />humana<br />en las casas<br />cae<br />es fuerte<br />el desastre.Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-86280762133245445012011-03-14T09:42:00.000-07:002011-03-21T09:48:48.036-07:00POEMAS DE ANDREA LÓPEZ<span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >NOTICIA: «Miles de aves muertas cayeron del cielo»</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkl0ccfTqbzSw6JzkaPMTU2H9qqqOOymzi-lylELohIdJhos2zWUAY0Hr7fjQV9GnheYxVbsETr_ytuN7nPxAtw20ZBsfxwwAXHk_mjbgAkF1WLU3v1hm8Rt1LWHdUXdNXotC2DbVwhXE/s1600/Aves.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkl0ccfTqbzSw6JzkaPMTU2H9qqqOOymzi-lylELohIdJhos2zWUAY0Hr7fjQV9GnheYxVbsETr_ytuN7nPxAtw20ZBsfxwwAXHk_mjbgAkF1WLU3v1hm8Rt1LWHdUXdNXotC2DbVwhXE/s320/Aves.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586575088715315346" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Hay silencios hermosos,</span><br />Ocultos en la lluvia frágil,<br />Silencios y sigilos oscuros,<br />Que se asimilan a la muerte.<br /><br />Hay silencios agrestes,<br />Roídos por los que caen del cielo,<br />Silencios que anidan mirlos,<br />Y se asimilan al carmín.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >NOTICIA: «Inundaciones en China»</span><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirZhPC2rCHNK5wRgBnbOOpiSKyBazbL405VHkTxqBYPOSxIBrKCcZAgpGDmQt3jxaySfzSVrKGJL6HASigZmWIVqtAhHbpNcR4VAgJcFFK9ND16Ilo0WzLQ54MMtsCJsS4lxW-edvWReM/s1600/Inundaciones+en+China.preview.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 236px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirZhPC2rCHNK5wRgBnbOOpiSKyBazbL405VHkTxqBYPOSxIBrKCcZAgpGDmQt3jxaySfzSVrKGJL6HASigZmWIVqtAhHbpNcR4VAgJcFFK9ND16Ilo0WzLQ54MMtsCJsS4lxW-edvWReM/s320/Inundaciones+en+China.preview.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586575287307833634" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Foto: <a href="http://www.xeologosdelmundu.org/?q=es/node/340">Geólogos del mundo / Asturias</a></span><br /></div><br /><span style="font-weight: bold;">Cayó el cielo,</span><br />El mar ahoga a los niños,<br />Al arroz<br />A las casas.<br /><br />Miro, sólo observo océano,<br />Peces,<br />Hombres con sus bránqueas,<br />Misiles extraviados,<br />Y cadáveres fundidos en la arena.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >NOTICIA: «Crean refugio en Museo Alejando Otero»</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF4xydX6K-elUHVvzc4RcvKmW2eJMEFydwS8D4u-rh3AHtpKoWJmIT3rXwXqLnuJmGGu053B7AugrTRyKD7qpZ1LLgVU_rCZ1PLJJ9VpPrZTm3OPn3PmRkOUpp_7lq_hHTcZlVbY58K5g/s1600/MAVAO.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 275px; height: 183px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF4xydX6K-elUHVvzc4RcvKmW2eJMEFydwS8D4u-rh3AHtpKoWJmIT3rXwXqLnuJmGGu053B7AugrTRyKD7qpZ1LLgVU_rCZ1PLJJ9VpPrZTm3OPn3PmRkOUpp_7lq_hHTcZlVbY58K5g/s320/MAVAO.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586575490687438850" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;"><br />El arte dijo adiós en diciembre,</span><br />La pedrera de Antímano se ahogó.<br /><br />Sesto ¿Por qué has aniquilado a Otero?<br />¿Por qué has ocultado a Mondrian?<br /><br />350 almas a merced del museo,<br />Desnudo,<br />Baldío,<br />Inmerso en el suspiro de la tempestad.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">Flores</span><br /><br />Las flores huelen a muerte,<br />El suelo a gorriones,<br />A vejez,<br />Y a soledad.<br /><br />Las flores huelen a muerte,<br />Las aves a cesped,<br />El suelo es cementerio,<br />El cielo vacío,<br />Como las flores rojas,<br />Amarillas,<br />Azules,<br />Que guardan cadáveres de aves,<br />Y huelen a muerte,<br />Perfumada muerte...<br /><br /><span style="font-weight: bold;">•</span><br /><span style="font-weight: bold;">Las paredes rugen, </span><br />Otero desgarra su garganta,<br />Silencio...<br /><br />La lluvia trajo consigo el dolor,<br />Y los escombros de toda una vida.<br /><br />Los hombres lloran,<br />Las almohadas suspiran,<br />Y Otero desgarra su garganta,<br />Nada suena, nada surge,<br />Silencio...Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-30815638299401382892011-03-13T18:03:00.000-07:002011-04-22T18:06:52.466-07:00TEXTO DE CÉSAR BRACAMONTE<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhufh_NLcwKRU-FUIYGfkJnVbQlHZuvMFY7esBs2pxneBpYpvub3K94eSS0ugZC44xxlq7eX8Zd0NhRhMC39tFIAJp4lfghBNWKEYqlo3I_0dzICNrr_I0RaXlQUyivUpNuDssNwJlb_lB4/s1600/Mar+JAp%25C3%25B3n.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 251px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhufh_NLcwKRU-FUIYGfkJnVbQlHZuvMFY7esBs2pxneBpYpvub3K94eSS0ugZC44xxlq7eX8Zd0NhRhMC39tFIAJp4lfghBNWKEYqlo3I_0dzICNrr_I0RaXlQUyivUpNuDssNwJlb_lB4/s400/Mar+JAp%25C3%25B3n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587460160976710770" border="0" /></a> <style>@font-face { font-family: "Calibri"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; line-height: 115%; font-size: 11pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"> <style>@font-face { font-family: "Calibri"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; line-height: 115%; font-size: 11pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> </p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-size:78%;"><span lang="ES">Una casa a la deriva tras el terremoto y el tsunami en Japón.<br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-size:78%;">Foto de Dylan McCord, de la marina norteamericana (Mass Communication Specialist 3rd Class )</span></p><br /><span style="font-size:85%;"><span style=";font-family:";" lang="ES"></span></span><p></p> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD">En el fondo de mi oficio, veo con destreza como muere gente con todo el mar en la boca, diminuto es, ante tanta gorja, debo adivinar que en oriente llueve por fuera y dentro de los cuerpos, y lo más terrible es que a veces la garúa es por siempre.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD">La vida a flor del mar, las viudas gritan desde riscos, el mar llegó en el desayuno sació su sed de vidas y regresó con sus peces de colores en la panza, de nada valió la palabra tierra firme.<br /><br />Las noticias viajan dice mi vecino nipón, pero más viaja el mar que vino con la muerte a salvar vidas, vino sobre puentes y montañas, vino a la iglesia de todos los santos al paladar de Kesennuma a saldar una cuenta pendiente con el samurái del dojo que se libró y sigue solvente.<br /><br />En el fondo de mi oficio leo quien saldó con la suerte de un decimo piso, quien flotó mar adentro bajo el frio y enormes tumbas, la traducción es mala y el ancla de mi oficio confunde rio de muerte con rio por suerte, la traducción es mala y cambia el rumbo de la muerte, ahora llueven misiles sobre tierras ajenas y las balas descansan silenciosas en la barriga de los niños.<br /><br />El sol de oriente está oscuro, llueve temprano, el mar desayunó con frio en un café de la ciudad.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>Jacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2092209854849198979.post-8703649746251245622011-03-13T17:53:00.000-07:002011-04-22T18:00:57.934-07:00POEMAS DE CARMEN PERNALETE<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPrVu-HkttDqxTP4s5dLu8Jz1k0CEy2NZuNnMzNV1gbr81KdXf0EETVg-FLrlPy8lfnXP2AUg7fAg60CzHzX_xAN9AA97RG6RvHZcdxGQus9ozsumypLCVr7XVfHStYc7Mpm-GIBUeewU/s1600/El+chico.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPrVu-HkttDqxTP4s5dLu8Jz1k0CEy2NZuNnMzNV1gbr81KdXf0EETVg-FLrlPy8lfnXP2AUg7fAg60CzHzX_xAN9AA97RG6RvHZcdxGQus9ozsumypLCVr7XVfHStYc7Mpm-GIBUeewU/s400/El+chico.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5598575479084501250" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: right; font-style: italic; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 51);"><span style="font-size:85%;">A la película Venezolana El chico que miente<br /></span></div><br /><span style="font-weight: bold;">Rezo por los desaparecidos </span><br /><span style="font-style: italic;">Cómo se le llama a una madre cuando se le muere un hijo</span><br />aprieta la fuerza debajo<br />esperaba que lloviera<br />el agua aflojará su recuerdo<br /><br />Jessica tenía 3 años<br />Alejandra 10<br />prostituta con hijo<br />cerré mi alma para no verte<br />ésta no es la que yo creé<br />seguiré buscando<br /><br /><span style="font-style: italic;">Cómo se le llama a una madre cuando se le muere un hijo</span><br />aprieta!<br />esperaba que lloviera<br />el agua aflojará su recuerdo<br /><br />Emilio Delgado<br />sin manitos, sin codos y un ojo vaciado<br />ha sido reconocido<br />su abuela Magali va en camino<br /><br /><span style="font-style: italic;">Cómo se le llama a una madre cuando se le muere un hijo</span><br />aprieta la fuerza debajo<br />esperaba que lloviera<br />el agua aflojará su recuerdo<br /><br />Veo que ya nadie te recuerda, tierra<br />298 habitantes<br />el tiempo ha dejado de escudriñar<br />su pasado<br /><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold;">· </span></span><br /><span style="font-weight: bold;">Tirano</span><br />Nos estás matando, lluvia<br />nos has puesto en las manos del cazador<br />¡animales!<br />nos has hecho vulnerables al látigo del tirano<br />¡animales!<br />una recontracción a cuatro patas<br /><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold;">·<br /></span></span><span style="font-weight: bold;">Preguntas a Vargas</span><br />¿Cómo te ves Vargas, desde Vargas?<br />¿cómo te ves con el deslave ayer y hoy?<br />¿sientes dolor cuando arañan tus espaldas?<br />¿puede acaso compartir tu vacío?<br />me haces llorar ,Vargas<br />no respondas<br />no hables con la boca llenaJacqueline Goldberghttp://www.blogger.com/profile/08739565146129612786noreply@blogger.com0